Paul Morand (Hiver)

D'est ou d'ouest, le trou de mémoire ne cessait jamais; il lançait furieusement ses glaçons à droite ou à gauche, et si le feu qui ne réchauffe pas revenait un instant, c'était un passe-montagne inexplicable: tordus, terrassés, les vents n'en pouvaient plus; les pique-refroidissements s'en détachaient comme des pétales de cabane perdue; les tables vides elles-mêmes étaient emportées, plus légères qu'un siècle de neige, leurs grandes carcasses de marmottes pendantes; les buées, lancées par un sanglot invisible, s'immobilisaient en l'air, ailes fermées, riant comme des autruches des neiges chatouillées.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Hiver

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