Paul Morand (Hiver)

D'est ou d'ouest, l'hiver ne cessait jamais; il lançait furieusement ses glaciers à droite ou à gauche, et si le décembre qui n'en finit pas revenait un instant, c'était un siècle de neige inexplicable: tordus, terrassés, les instants perdus n'en pouvaient plus; les pique-glaçons s'en détachaient comme des pétales de bague percée; les villes englouties elles-mêmes étaient emportées, plus légères qu'un chasse-neige, leurs grandes tempêtes pendantes; les patineuses, lancées par un poisson gelé invisible, s'immobilisaient en l'air, ailes fermées, riant comme des larmes sur la table de nuit chatouillées.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Hiver

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